PRELÚDIO A UMA NOITE MORTA

Querido,

Vou beber hoje o meu uísque barato

Vou pôr de novo o meu vestido preto

Comer salmão ao molho asiático

Dançar ao ritmo de um samba-enredo

Embriagada, rolar-me no chão

Queimar as fotos dos meus pesadelos

Lavar a louça do café de ontem

Rever o vídeo do meu casamento

Matar o poodle que você me deu

Cuspir no anel de diamante falso

Rasgar o lenço de seda amassada

Montar meu quarto de bonecas vivas

E dissolver a gelatina lânguida

E dissolver-me num banho salgado

Depois secar a minha púbis negra

E encharcar-me no resto da casa

Despida, crua, olhar-me no espelho

E ver o tempo que marcou a pele

Sentir o vento da janela aberta

Olhar a colcha de linho rasgado

De salto alto, vou deitar na cama

E descoberta, me virar de bruços

Sem travesseiro, a parede nua

Adormecer num sonho corriqueiro.

COISAS

eu tenho tanta coisa pra fazer
tanta coisa pra contar
tanta coisa pra ser e desistir
tanta coisa pra te ver
tanta coisa pra te amar
eu tenho tanta coisa guardada pra te dar
eu tenho tanta coisa pra beijar
tanta coisa pra comer

tanta coisa pra criar

pra construir e destruir
tenho tanta coisa pra viver e morrer
eu tenho tanta coisa pra brigar
tanta coisa pra sofrer
eu tenho tanta coisa pra separar
eu tenho tanta coisa
tanta coisa
eu tenho tanta coisa pra te conhecer
eu tenho tanta coisa pra viajar
tanta coisa
eu
tanta coisa pra te jogar na cara
tanta coisa pra chorar

tanta coisa pra se divertir
tenho tanta coisa pra amar e amar e amar
tanta coisa.
só não tenho você.

PERDIGUEIRA

A cada dia que passa

Mais

E mais eu sou uma pasta

Uma andrógina

Uma vaca

Que pasta.

A massa que corre nas veias

Amassa os órgãos internos

Infernos

Do corpo.

Os fios de lã do cabelo

Presos na pasta externa

Enroscam

Da boca até a pata

Da vaca em pasta que sou.

Amasso o rabo sem forma

E esculpo minhas próprias pernas

E ando apressadamente

Me perdendo terra afora.

Minha pasta misturada

Ao pó dos pés que passam

Forma o lodo

Onde um dia nascerá o pasto

Das próximas.

TALVEZ EU SEJA VAN GOGH

Tenho um girassol amarelo

Pendurado em cima de mim.

É girassol sem pai nem mãe

Mas girassol de muita cor.

E tanto amarelo assim

Aurim

Só pode ser amarelo de dor.

MIMÉTICA

E eu, pisando em paredes ácidas

E eu, comendo corrosivos cínicos

E eu, falando com mesas histéricas

E eu, deixando meus indícios mínimos

E tu, rasgando os pensamentos fúnebres

E eu, lembrando dos ditados célebres

E nós, fazendo origamis físicos

E eu, cortando meu cabelo pálido

E tu, socando nos papibaquígrafos

Os dois, correndo de medo do estático

Ninguém, olhando as expressões tão cálidas

Ninguém, ouvindo as expressões satíricas

E deus, olhando da porta da clínica

E Jó, sem dentes esperando Sílfide

E eu, na praça com meu rosto lânguido

E tu, queimando meu incenso onírico

Ninguém, olhando a fechadura tóxica

Tomé, cobrando o condomínio bíblico

José, tomando meu conhaque sírio

Meu pai, queixoso da inércia orgânica

E eu, cansada das palavras públicas

E tu, querendo um desemprego fixo

Os dois, juntando meios trapos púnicos

Quiçá, bebendo um malibú bucólico

Talvez, cansados de bombas atômicas

Talvez, querendo destruir o lúdico

Talvez, querendo desfruir o híbrido.

CONFINS

Numa linha reta e lisa

Eu desliso

A estrada do meu destino

Onde estradam meus instintos

Felinos

E na curva que se segue

Depois do primeiro cruzamento de almas

O meu corpo vacila

Entre os pés

E as palmas

Estranhos segredos guardados

Das vidas que me cruzaram

Espalmam

Meu perseguido passado

E não lembro mais os porquês

Nem pessoas tempo ou modas

Sigo sem conceitos

Sou ócio

Passo a serra dos desesperos

Perdidos nos meus sentidos

Nas curvas acentuadas

Sou deslize

Aclivo

Derrapo num parapeito

E afundo no lago das mágoas

Acabada num abismo

Sou mais nada

ANATOMIA

Eu só respiro na ausência das palavras.

Quando eu grito, e nada se move,

Aí então é que eu falo.

Eu só choro quando não há ninguém por perto.

Quando, num rasgo de dor, nenhuma alma se comove.

Daí então é que eu choro.

Quando eu escrevo

E não recebo respostas,

Eu canto meus poemas.

O AMOR DE SEMPRE

Todo amor

Que é realmente amor

E que como tal, pode ser utopicamente amado

E correspondido

Todo ele é amor de primavera:

Três meses.

Os outros, são só casos mal-contados.